Monday, September 7, 2015

El redil

 
 
 
 
 
 
Mi silenciosa queja
en el inocente hato
es saber de esa oveja
que falta a cada rato.
 
 
La luna en su esplendor
alumbra la majada,
se cierra la jornada
siguiendo a mi pastor,
termina la labor
de nutrir la madeja,
al cruzar por la reja
volvemos al redil,
mi torre de marfil,
mi silenciosa queja.
 
Sin falta, día a día,
cruzamos la llanura
de la verde frescura
confiados en su guía,
más por su simpatía
que por ser un mandato,
pacemos de inmediato
sin cuestión ni rodeo,
sin miedo al abigeo
en el inocente hato.
 
Pero, en plenilunio
un cordero se va,
¿hacia dónde se irá?
¿cuál será su infortunio?
como el calor de junio
trae su moraleja,
así, cruel, se refleja
nuestra realidad,
mi profunda ansiedad
es saber de esa oveja.
 
Definitivamente,
somos tristes corderos,
que en disfrazados ruegos
nos embauca la gente
con algo diferente,
taimados por su guato
y tanto garabato,
cayendo por la noche,
igual que ese reproche
que falta a cada rato.
 
Saludos.
 


Tuesday, August 25, 2015

La caza de pájaros con fuego

 
 
 
Nos vamos a lo oscuro
empuñando una lanza,
de seguro hoy capturo
una nueva confianza.
 
La noche nos sorprende,
al llegar a la casa
no hay comida en la brasa,
hasta el fuego pretende
lo que no se comprende,
trabajamos muy duro
por tener un futuro,
pero, sin alimento,
¿cuál es el argumento?
¡nos vamos a lo oscuro!
 
La noche está cerrada,
avanzamos a ciegas
entre ecos y refriegas,
voy abriendo con la espada
brechas, entre la nada,
voy en busca de esperanza
para engañar la panza,
voy guiando a mi familia
en forzada vigilia,
empuñando una lanza.
 
La noche silenciosa
pide el mayor sigilo,
con el alma en un hilo
me conmueve mi esposa,
viene un tanto nerviosa
por tener el apuro
de un bocado inseguro,
la debo de inspirar,
la tengo que animar,
de seguro hoy capturo.
 
Al fin, llega el momento,
subimos imprevistos,
mis hijos ya están listos
para hacer otro intento:
¡vamos por alimento!
¡vamos! mi antorcha avanza
incendiando la danza,
¡vamos! hora es de actuar
para recuperar
una nueva confianza.
 
 
Saludos.
 


Monday, August 24, 2015

La panadera

 
 
 
Ya no soy, ni parezco,
mi vida sin esposo
es un viaje dantesco
en lo oscuro del pozo.
 
Miércoles o domingo,
¿cuál es la diferencia?
si trabajo a conciencia
y siempre me distingo,
¿porqué ya ni respingo?
¿porqué ya ni enfurezco?
sigo, callo y obedezco,
ya olvidé los placeres,
me atrofié en los quereres,
ya no soy, ni parezco. 
 
Los vecinos me envidian,
perciben, entre bromas,
que con estos aromas
los males se subsidian,
no saben que fastidian,
que servir sin reposo
no tiene ningún gozo,
que vivir frente al horno
es cocer sin retorno
mi vida sin esposo.
 
Mis hijos ya crecieron,
montados en su potro
el quehacer es otro,
su camino siguieron,
tan distinto eligieron
que ya nunca los pesco,
¿se esfumó el parentesco?
vivo sola y con mi alma,
voy sola, voy sin calma,
es un viaje dantesco.
 
La vieja tradición
de tener rico pan
termina con afán
por cambiar de opinión,
ir por la dirección
del trabajo virtuoso
hacia lo más valioso:
nuestra unión familiar,
que se fue a abandonar
en lo oscuro del pozo.
 
 
Saludos.


Monday, August 17, 2015

La Muerte y el leñador

 
 
 
Es mi último suspiro,
el tiempo no perdona,
hoy, mi vida da un giro,
me lleva la pelona.
 
 
Exhausto por andar
sin reparo o descanso,
a lo tonto, cual ganso
que avanza sin pensar,
ya no puedo ocultar
mi cansado respiro,
no sudo ni transpiro,
el aliento se agota
con la eterna derrota,
es mi último suspiro.
 
Astillas de madera
atraviesan mi piel
cobrando su arancel,
se clavan en espera
de ahumar mi primavera,
mi cuerpo se flexiona,
la fuerza me abandona,
¿acaso es mi destino
caer en el camino?
el tiempo no perdona.
 
Me tengo que sentar,
mi cuerpo está cansado,
he vivido agachado,
callando sin pensar,
cayendo sin parar,
¿qué tal si me retiro?
¿y si me pego un tiro?
la verdad, mi agonía
por fin se acabaría,
hoy, mi vida da un giro.
 
¿Porqué no lo pensé antes?
necesito ser fuerte
e invocar a la Muerte;
en sólo unos instantes
(tan insignificantes
como lo es mi persona)
llega la archibribona
y, batiendo guadaña,
me lleva a su montaña,
me lleva la pelona.
 
Saludos.


Monday, August 10, 2015

Fábula de la Muerte y el leñador


 

Un pobre leñador, todo cubierto de ramas,
bajo el peso del bulto, así como de sus años,
gemía, se encorvaba y arrastraba la pisada
tratando de llegar a su tejabán ahumado.

Finalmente, sin tener fuerzas (y por dolor),
deja en el piso el manojo y piensa en su desgracia,
-“desde que llegué al mundo, ¿he hallado dicha u honor?
si esta esfera sólo crea pobres e ignorancia.”- 

-“A veces no hay pan, pero nunca se holgazanea.”-
Su esposa, sus hijos, los soldados, los impuestos,
el eterno cobrador y las arduas faenas
son la inspiración para una pintura sin sueños.

Solicita la Muerte y ella viene sin tardanza,
ante su demanda, pregunta qué puede hacer,
-“Este… digo… mira abusando de la confianza,
ayúdame a cargar la madera, no hay que ser…”-

La muerte es una solución a la vida hostil,
pero no nos satisface desde donde estamos,
ya que preferimos sufrir antes que morir,
es justamente la divisa del ser humano.
 
 
Traducción poética a la fábula de Jean de la Fontaine.
 
 
Saludos.
 


Wednesday, July 29, 2015

Las espigadoras

 
 
 
Son múltiples fatigas
para aislar la tristeza,
somos como hormigas
por la anclada pobreza.
 
Ya no aguanto la espalda,
y ni cómo sobarme,
trato de enderezarme,
pero sigue mi falda
atada al esmeralda
de las frescas espigas...
¡insoportables vigas!
un río de sudor
no elimina el dolor,
son múltiples fatigas.
 
El bronce de mi piel
se refleja en el piso,
¿será así el paraíso?
o, ¿será otro nivel
irrigado de miel?
-"Tú agacha la cabeza,
trabaja sin pereza"-.
Fue eso lo que dijeron,
es más, lo prometieron
para aislar la tristeza.
 
Pero, caen mis ojos,
cuán lejos está el cielo,
cuán cerca estoy del suelo,
si nací entre rastrojos,
cómo aspiro a manojos
castos de grandes ligas,
si obtengo puras migas,
cómo sueño con vino
o con ropas de lino,
somos simples hormigas.
 
Nacimos sin dinero,
y ni cómo quejarme,
si grito, el gendarme
acude con su cuero,
desenvaina el acero
para hacerme presa
con absurda rudeza;
al ser inadvertida,
ronda toda mi vida
por la anclada pobreza.
 
Saludos.

Thursday, July 23, 2015

Angelus

 

Nos duele tanto, tanto
sobre su tumba fría,
que se transforma en llanto
al dar el mediodía.
 
 
Se ensordece la voz,
se enralece la calma,
se empalidece el alma
al recordar los dos
la partida precoz
de nuestro tierno encanto,
aquí en el camposanto
se abre la cicatriz
que no cerró de raíz,
nos duele tanto, tanto.
 
A mitad de jornada,
la falaz distracción
se canta en oración,
en súplica asociada
a la triste pavada,
se le implora a María
por su santa vigía,
por ese ángel del Cielo
que nos mantiene en duelo
sobre su tumba fría.
 
El trabajo fecundo
no borra su sonrisa,
percibir su ceniza
trastoca nuestro mundo
en menos de un segundo,
al recordar su canto,
se rasga nuestro manto
por el hondo dolor
desmoralizador,
que se transforma en llanto.
 
A mitad de jornada,
el fruto del trabajo
te oculta por debajo,
pero tu urna sagrada
traspasa cual espada,
cercenando eufonía
con creces de agonía;
todo por engañar
nuestra pena y rezar
al dar el mediodía.
 
 
Saludos.


Thursday, July 9, 2015

Jean François Millet


 


A lo largo de la historia, siempre ha sido la información chatarra de mayor difusión, en comparación con el arte, la ciencia y la información oficial. Basta recordar que la mayoría de los contenidos en los libros de la Biblioteca de Alejandría fueron de tipo chatarra; en el siglo XVI, Miguel de Cervantes nos regala su libro excepcional: El ingenio hidalgo Don Quijote de la Mancha, el cual se centra precisamente en hacer una crítica divertida a la literatura chatarra. 

Hace un par de días, mi buen amigo César Salinas Pola (cuyo pasatiempo es la arquitectura) me hizo una solicitud (con sabor a reto) que acepto con muy buen agrado: bombardear con arte plástico el internet ante tanta basura informativa presente. 

A partir de hoy, voy a expandir mis publicaciones de arte lírico, enriqueciéndolas con un poco de arte plástico, particularmente sobre el gran pintor realista normando Jean François Millet. 

A pesar de que en mi familia hay pintores, escultores y arquitectos (igual que mi buen amigo César), mi formación es en el arte lírico, por lo que voy a tratar de contribuir a la obra de Millet con una apreciación personal, que acerque a las personas hacia la intención del autor, algo más modesto que la obra de Modesto Mussorsgky con Víctor Hartmann, o bien, ya en el siglo XX, lo que Rachmaninov hizo con Arnold Böcklin. 

A Millet le tocó vivir lo más intenso del período romántico, por lo que trabajó básicamente como retratista (como el auto-retrato de 1841, mostrado en esta publicación), sus obras clásicas no están firmadas e incluso, en los inicios de su obra, no tuvo la fortuna de presentarse en el Salón de París (en los tiempos de Millet, el espacio pictórico más importante del globo), a pesar de haber estudiado en la prestigiosa Escuela de Bellas Artes. 

A mediados de la década de los 40´s, integró con Théodore Rousseau, Narciso Díaz y otros pintores franceses, la escuela de Barbizon, como una abierta oposición al movimiento romántico en la pintura. Su rebelde escuela fue la plataforma para que Monet encabezará en la década de los 70´s la famosa escuela impresionista, que le dio una identidad nacionalista a la pintura francesa. 

A lo largo de las siguientes publicaciones, se mostrarán las obras más bellas y representativas del gran pintor del siglo XIX, Millet… con una breve interpretación mía. 

Saludos.

 

Thursday, June 11, 2015

Crónica de una muerte

 
 
 
De repente, un día
la gente olvidó leer,
luego, dejó de aprender,
la crítica diluía
en morbo y tiranía;
despertamos sin conciencia
en un mar de intransigencia,
incluso a Cri Cri trocamos,
hasta a Verne jubilamos,
hoy, muere la inteligencia.
 
 
Saludos.

Wednesday, June 10, 2015

Luto a la inteligencia

 
Estrangula la tristeza
al pensamiento integral,
una estocada mortal
(disfrazada de grandeza)
le cercena la cabeza;
vistiendo negra inconsciencia
triunfa al fin la decadencia,
¡cuán fácil es engañar!
¿es tan difícil pensar?
hoy, muere la inteligencia.
 
 
Saludos.


Friday, May 15, 2015

Elegía al luto de Lucille

 
 
 
 
Tras largos años de alegremente llorar,
Lucille calla, descansa involuntariamente,
hoy el rey se aleja, la deja de acariciar.
 
 
 
Saludos.