Perdida entre la labor
una que otra odisea
de un triste soñador,
vuela, vagabundea.
La tormenta amenaza,
podría tomar mi siesta
e incluso andar de fiesta,
pero, sin la carcaza,
no quedará ni traza
del esfuerzo y sudor,
del canto de dolor,
de alimentar confianza
y una ilusa esperanza
perdida entre la labor.
Llegó el tradicional
día de la cosecha,
llegó la ansiada fecha
del baile nacional
y como es natural,
todo el mundo desea
llevar a la aldea
un as bajo la manga,
y argüir en la pachanga
una que otra odisea.
Pero, todos se ciegan,
el desastre está enfrente
y, ¿dónde está la gente?
sin ton ni son navegan,
qué rápido se entregan
al primer hablador
con don de timador,
por lo que alzar el velo
es el eterno anhelo
de un triste soñador.
Primero es lo primero,
la vida no es un lujo,
no hay pócima, ni embrujo,
ni tiempo para un pero,
debo henchir con esmero
mi reto, mi tarea,
aun con la verborrea
que empaña nuestro empeño,
nada aturde mi sueño,
vuela, vagabundea.
Saludos.
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